Murs blancs comme unique décor,
Mon esprit en plein désaccord
Se porte en inutile orgueil
À vouloir griser une feuille.

Un souffle où syntagmes s'effacent,
Loin encore de la postface,
Peine à placer entre virgules
Les simples mots d'un préambule.

Courbes déliées, papier ambré !
De damnés traits viennent zébrer
Mes lettres aux belles ligatures
Encrées par d'horribles ratures.

Je bloque au mode gérondif.
Voilà que méchamment je biffe
Ce peu coopérant brouillon
Par absence d'inspiration.

Là, je m'aperçois d'une faute ;
Il fallait bien que cette idiote
S'invite sur mon écriture
Pour m'en gâcher la signature.