Par la vitre, un hiver. Un matin froid, un clignement d'œil. Fuite affolée
dans le vent. C'est entre les fêtes. De ma fenêtre sur la maison
d'en face. Plaisir fugace, hasard heureux qui fuit un instant offert et non un
moment volé. C'est mon cadeau de Noël.

Les cuisses roses et fortes, presque luisantes dans la pâle lumière de
décembre, un short incongru dans l'humidité froide du dehors. Le postérieur est
réjoui au féminin présent.

À peine sortie – une fugue jusqu'à la voiture, quelque chose oublié pour
les petits enfants dans la berline, luisante comme la peau nue – elle se rue
vers l'entrée (peur du froid ou des regards).

L'ensemble de nuit, court et léger, inadapté à la saison, a bercé son
sommeil – douillettement nichée sous la couette.

L'air l'a saisie, elle a déjà disparu, engouffrée dans le logis chaud et
ses exhalaisons de café fumant.